Quase, quase 38.
Se é verdade que um grande escritor
só nasce depois dos 40, nem feto sou ainda.
"Peito aberto, conformado, abraço o que o tempo dá
pois a areia da ampulheta logo escoará,
enquanto lês este poema, segue o tempo em seu ataque
tique taque, tique taque, tique taque, tique taque..."
Nenhum comentário:
Postar um comentário